[Morgane Leblé] La sorcière et le crapaud

Message par **Morgane Leblé** » 18 janv. 2025, 20:12

La sorcière se cache derrière les deux soldats. Pour un temps, comme elle se croit en sécurité derrière leurs armes et leurs armures, elle incante en faisant appel au Dhar pour se préparer à l’inconnu. Les bruits des sabots du cheval à l’est se rapprochent au galop, incitant Morgane à faire preuve de curiosité, celle-ci relève la tête. Sous la choc de découvrir un chevalier sans tête, Morgane relâche sa concentration, aussitôt le Dhar échappe à son contrôle, impuissante, la sorcière ne peut qu’en subir l’effet, pas encore trop dévastateur au vu de ses compétences magiques. Ses yeux virant au rouge, on peut lire dans son regard toute la panique et toute la détresse qu’elle ressent. L’échec. La peur. Le Dhar échappant à son contrôle. Autant de facteurs paralysant la sorcière, ne sachant plus quoi faire de ses dix doigts. Elle regarde le Chevalier sans Tête, elle a envie de courir, de s’enfuir, d’abandonner Renaud et Armand, après tout, elle les connaît à peine, elle ne leur doit rien. Si elle se met à courir maintenant, peut-être que le mort-vivant ne pourra pas la rattraper. Par rapport à elle, leurs vies ne valent pas grand-chose, se dit-elle. Les mauvaises pensées se multiplient, elle se dit qu’elle perd du temps à réfléchir.

Morgane se redresse à peine, les genoux fléchis et le regard pointé vers l’ouest, elle compte s’enfuir dès que les guerriers lui tourneront le dos. Soudain, Armand, dans un acte de bravoure ou de folie, elle ne saurait en être certaine, hurle au chevalier sans tête de s’arrêter au nom du roi. Le cri du Gendarme fait coup de marteau en elle, un choc qui la réveille de sa stupeur, son courage inspirant pousse Morgane à ne pas tourner les talons, à ne pas les abandonner à leur sort ici dans la Brume.

Elle ravale sa salive. Elle recule d’un pas et, dégainant sa dague, dit à voix haute.

“J’ai un plan. Servez-vous du feu comme d’une barrière et ne le laissez pas m’approcher. Je vais tenter de le désarçonner.”

En effet, plutôt que de s’attaquer au cavalier directement, Morgane rassemble le Dhar et décide de se concentrer sur la monture, qui elle aussi est morte-vivante, le croit-elle, et qui semble être une cible plus facile pour commencer.

Morgane tente d’asservir la monture du cavalier sans tête.

Message par **[MJ] Le Naufrageur** » 22 janv. 2025, 17:40

Le combat commence.

Sans attendre, malgré sa terreur intérieure, Morgane fait preuve d’ingéniosité. Si elle ne peut pas s’en prendre au cavalier, c’est son cheval qui sera victime de sa magie. Ses mots, dans une langue qu’elle seule peut comprendre, ne sortent pas comme espérés. Pendant ce temps, le chevalier descendu de son cheval saisit une torche, ouvre le tonneau, et l’allume.

Un jet de flamme puissant, véritable phare, dissipe entièrement la brume autour d’eux en un seul souffle. Le feu vient lécher l’avant-bras du jeune chevalier, heureusement, ce n’est presque rien. L’odeur du vin brûlé couvre la pestilence des cadavres. Plus aucune ombre n’existe autour d’eux, ils voient tout. Ils voient le monstre, le revenant, foncer dans leur direction en chargeant.

Le semi-norse décide de le prendre de court, tentant de l’intercepter par une puissante attaque de sa hache. Mais il n’est pas assez rapide, le cavalier passe avant que son arme ne s'abatte. Le mort-vivant est aussi agile que sa monture, il parvient en trois mouvements à passer autour du tonneau enflammé, et reprendre son assaut. Sa hache tranchante se lève, et compte s'abattre sur le cou de la sorcière aux yeux rouge lumineux. Cependant, peut-être par instinct ou par courage, Armand décide de s’interposer. Bousculant d’un coup d’épaule la jeune femme, il l’écarte en l’envoyant sur l’herbe. L’ennemi frappe, mais de son épée, de Lyrie parvient à bloquer l’attaque dirigée vers sa tête. Le choc est violent malgré tout, et sans son casque, le gendarme aurait risqué très gros. Légèrement sonné, son casque est marqué. Sans celui-ci…

Le cavalier fait demi-tour, il compte bien faire un nouveau passage pour faire sauter des têtes. Le colosse et le chevalier se mettent en position pour protéger la sorcière. Comme un entonnoir mortel. Cependant, sur sa deuxième charge, les choses ne se passent pas comme prévu. Sa monture est moins efficace, il ne prend pas assez de vitesse. Pendant ce temps, comme avant, Morgane ne parviens pas à employer sa magie. Le revenant approche, rate son coup en même temps que Renaud passe à côté. Mais pas Armand de Lyrie. Armand VII de Lyrie touche fort. D’un puissant mouvement, son épée bâtarde s’abat sur le torse de l’adversaire. Un bruit écrasant de chaire se fait entendre, tandis que du sang noir coule. Malgré la contre-attaque redoutable, celui sans-tête parvient à ne pas se faire désarçonner.

Malgré que le vent tourne, le monstre n’abandonne pas, il compte bien faire encore un passage, un dernier pour tout terminer. Hélas pour lui, le résultat est le même. Encore une fois, la magicienne, le cavalier et Renaud échouent leurs projets respectifs. Celui d’Aquitanie fait mouche. D’un revers, il plante son arme dans le torse de la menace avant de la retirer. Un jet noirâtre vient s’ajouter au sang rouge par terre.

Lié dans la mort, lié dans la non-vie, le cavalier et sa monture s'effondrent sur le sol. Ils se subliment, devenant un nuage argenté et mauve de poussière. S’évaporant, derrière eux, ils ne laissent que deux choses. La cape du cavalier, et sa hache. Grande, elle est rudimentaire et décorée. Lourde mais légère. Jamais de sa vie le jeune gendarme n’a vu une arme pareille. La sorcière, toujours concentrée sur son sixième sens, ressent la magie qui émane de cette arme. Ce n’est pas du Dhar, mais c’est une magie ancienne, profonde, et particulièrement cruelle, oui. La hache transpire presque de colère.

Le combat commence.

Sans attendre, malgré sa terreur intérieure, Morgane fait preuve d’ingéniosité. Si elle ne peut pas s’en prendre au cavalier, c’est son cheval qui sera victime de sa magie. Ses mots, dans une langue qu’elle seule peut comprendre, ne sortent pas comme espérés. Pendant ce temps, le chevalier descendu de son cheval saisit une torche, ouvre le tonneau, et l’allume.

Un jet de flamme puissant, véritable phare, dissipe entièrement la brume autour d’eux en un seul souffle. Le feu vient lécher l’avant-bras du jeune chevalier, heureusement, ce n’est presque rien. L’odeur du vin brûlé couvre la pestilence des cadavres. Plus aucune ombre n’existe autour d’eux, ils voient tout. Ils voient le monstre, le revenant, foncer dans leur direction en chargeant.

Le semi-norse décide de le prendre de court, tentant de l’intercepter par une puissante attaque de sa hache. Mais il n’est pas assez rapide, le cavalier passe avant que son arme ne s'abatte. Le mort-vivant est aussi agile que sa monture, il parvient en trois mouvements à passer autour du tonneau enflammé, et reprendre son assaut. Sa hache tranchante se lève, et compte s'abattre sur le cou de la sorcière aux yeux rouge lumineux. Cependant, peut-être par instinct ou par courage, Armand décide de s’interposer. Bousculant d’un coup d’épaule la jeune femme, il l’écarte en l’envoyant sur l’herbe. L’ennemi frappe, mais de son épée, de Lyrie parvient à bloquer l’attaque dirigée vers sa tête. Le choc est violent malgré tout, et sans son casque, le gendarme aurait risqué très gros. Légèrement sonné, son casque est marqué. Sans celui-ci…

Le cavalier fait demi-tour, il compte bien faire un nouveau passage pour faire sauter des têtes. Le colosse et le chevalier se mettent en position pour protéger la sorcière. Comme un entonnoir mortel. Cependant, sur sa deuxième charge, les choses ne se passent pas comme prévu. Sa monture est moins efficace, il ne prend pas assez de vitesse. Pendant ce temps, comme avant, Morgane ne parviens pas à employer sa magie. Le revenant approche, rate son coup en même temps que Renaud passe à côté. Mais pas Armand de Lyrie. Armand VII de Lyrie touche fort. D’un puissant mouvement, son épée bâtarde s’abat sur le torse de l’adversaire. Un bruit écrasant de chaire se fait entendre, tandis que du sang noir coule. Malgré la contre-attaque redoutable, celui sans-tête parvient à ne pas se faire désarçonner.

Malgré que le vent tourne, le monstre n’abandonne pas, il compte bien faire encore un passage, un dernier pour tout terminer. Hélas pour lui, le résultat est le même. Encore une fois, la magicienne, le cavalier et Renaud échouent leurs projets respectifs. Celui d’Aquitanie fait mouche. D’un revers, il plante son arme dans le torse de la menace avant de la retirer. Un jet noirâtre vient s’ajouter au sang rouge par terre.

Lié dans la mort, lié dans la non-vie, le cavalier et sa monture s'effondrent sur le sol. Ils se subliment, devenant un nuage argenté et mauve de poussière. S’évaporant, derrière eux, ils ne laissent que deux choses. La cape du cavalier, et sa hache. Grande, elle est rudimentaire et décorée. Lourde mais légère. Jamais de sa vie le jeune gendarme n’a vu une arme pareille. La sorcière, toujours concentrée sur son sixième sens, ressent la magie qui émane de cette arme. Ce n’est pas du Dhar, mais c’est une magie ancienne, profonde, et particulièrement cruelle, oui. La hache transpire presque de colère.

Les cris se sont estompés, ne laissant qu’un râle d’agonie dans les airs. La cape, elle, est intacte. Dessus, une broche plaquée en argent. Un lézard, sans patte. Le vent s’est levé, balayant les cheveux des vivants. Renaud souffle, et va voir si la sorcière va bien avec une prudence qui ne lui est pas connue. En effet, bien qu’elle ne le sache pas, désormais le petit géant lui fait remarquer que ses orbites ne sont pas d’une couleur normale.

Vous vous battez comme un lion, sire. Cependant… je crois qu’on a un plus gros problème dans les pattes. Voyez, dans le Moussillon, quand on a des problèmes de mort-vivants, ce sont plutôt des goules, voire parfois des corps réanimés et des squelettes. Pas ça.

Je pense qu’on peut rentrer, merci de l’aide.

Soudain, quelque chose d’étrange se produit sur le visage de Renaud. Il sourit. Un sourire honnête, simple, naturel.

Les cris se sont estompés, ne laissant qu’un râle d’agonie dans les airs. La cape, elle, est intacte. Dessus, une broche plaquée en argent. Un lézard, sans patte. Le vent s’est levé, balayant les cheveux des vivants. Renaud souffle, et va voir si la sorcière va bien avec une prudence qui ne lui est pas connue. En effet, bien qu’elle ne le sache pas, désormais le petit géant lui fait remarquer que ses orbites ne sont pas d’une couleur normale.

« Vous vous battez comme un lion, sire. Cependant… je crois qu’on a un plus gros problème dans les pattes. Voyez, dans le Moussillon, quand on a des problèmes de mort-vivants, ce sont plutôt des goules, voire parfois des corps réanimés et des squelettes. Pas ça.

Je pense qu’on peut rentrer, merci de l’aide. »

Soudain, quelque chose d’étrange se produit sur le visage de Renaud. Il sourit. Un sourire honnête, simple, naturel.

De retour au château, ils ne se privent pas de raconter ce qui s’est passé. Renaud aux gardes, Morgane et Armand aux maîtres des lieux. Lavius est impressionné, il boit leurs paroles et tape dans ses mains d’excitation.

« Décidément, avec vous je n’entends que des bonnes nouvelles. Quelle histoire ! Vous faites honneur à votre profession, Armand. J’aimerais d’ailleurs vous parler de quelque chose en tête-à-tête. Ma chérie ? »

Dame Gwenaëlle répond.

« Oui ?

Est-ce que tu peux emmener Morgane ?

Avec plaisir. »

Sur ces mots, les deux hommes se retrouvent seuls. Assis autour d’une petite table, Lavius semble fatigué, la nuit est longue. Cependant, alors qu’ils discutent de tout et de rien, Armand remarque quelque chose. Derrière, près de la cheminée en pierre, une armoirie. Cette héraldique est identique à celui de la broche du cavalier. Un lézard sans patte. En bronze sur un fond noir.

Pendant ce temps, Morgane et Gwenaëlle s’amusent.

Il m’est parfois difficile de faire la différence entre le fantasme et la réalité, entre mon imagination et ce qui s’est réellement passé. C’est un combat constant, au fond de mon crâne, derrière mes yeux — de comprendre réellement ce qui se passe. Une prêtresse de Shallya m’avait diagnostiqué, une fois ; elle disait que je souffrais de « déréalisation maniaco-dépressive », ce qui veut dire que parfois, il peut m’arriver de retisser des morceaux de mon passé pour avoir une chronologie plus arrangeante que dans la réalité.

Et pourtant, je suis bien en train d’affronter un cavalier sans tête. Plus que l’affronter, d’ailleurs : j’enfonce mes pieds dans le sol, garde mon épée droit devant moi, et, malgré un léger frisson qui me parcourt l’échine, je fais face à cette créature sortie d’un conte noir, et je le défie. Et je le vaincs. Je suis persuadé de ne pas avoir pris de coke, et il est possible que le syndrome de manque amplifie la situation autour de moi, mais les réactions de mes camarades autour de moi semblent réelles — le cheval me charge, frappe dans tous les sens, et dans un pur réflexe instinctif, entraîné, je bouscule la sorcière du plat de ma main pour qu’elle évite l’arme de l’adversaire. Je pare, je frappe. Je serre des dents, je grogne à voix basse, attend sa seconde charge, pour l’assaillir de nouveau, griffer son armure avec la lame de mon épée, dans des moulinets et des esquives adroites et parfaitement exécutées. Même les hennissements du cheval noir immense, d’une demi-tonne, ne suffisent pas à me faire perdre mon sang froid. Et c’est après un magnifique coup de taille que mon adversaire et sa monture finissent, plus loin, en poussière.

Je demeure hagard quelques instants. Mon cœur bat si fort que je le sens dans mes oreilles. Je tremble des jambes, alors que je m’approche des restes de mon assaillant. Je suis coi, quelques moments, tandis que je retire mon casque, enfonce mon épée dans le sol, et reste là, songeur, à silencieusement prier pour le repos de son âme.

Le délire semble tellement irréel que j’ai en réalité du mal à réaliser ce que je viens de faire, ou ce qui vient de se passer. Renaud me fait sortir de ma torpeur avec un simple compliment, auquel je réagis à peine. Je reste bêtement à tituber sur place, quand j’aperçois la sorcière à terre, visiblement souffrante, derrière moi. J’ai vaincu un chevalier sans tête — je n’ai bizarrement pas d’apriori contre l’ésotérisme, que ce soit du charlatanisme ou du grand art. Je m’approche d’elle en tendant ma main et en me penchant un peu à sa hauteur :

« Mademoiselle. Vous n'êtes pas blessée ? Pas de coupures, d'entailles ? »

Ses yeux ont changé de couleur. Je tourne la tête alors que je la détaille, j’observe sa silhouette, son corps… Elle ne semble pas différente de tout à l’heure, mais elle est visiblement bien secouée, et je la fais même sursauter de peur. Mais elle retrouve ses sens, observe son corps elle-même, soulève ses manches pour voir si elle n’a pas été blessée quelque part, avant de me répondre d’une voix tremblante et pleine d’adrénaline :

« Rien, grâce à vous et à Renaud. Je vous dois la vie ce soir. Vos talents à l'épée sont impressionnants, je regrette de ne pas avoir pu faire plus.
J'ai déjà rencontré un chevalier par le passé, aussi fort, courageux et dévoué que vous. Vous faites honneur à la chevalerie. »

Du sang commence à irriguer autre chose que ma cervelle. Un petit tremblement d’extase s’empare de moi, alors que je lui tends la main pour l’aider à se lever.

« Je... Suis désolé de vous avoir bousculé. L'urgence ne me laissait pas d'autres choix... »

Je regarde derrière moi — vers le tas de cendres qu’a laissé notre adversaire.

« Un... étrange assaillant. On m'a dit que vous aviez un certain nombre de connaissances dans les choses occultes... Est-ce que ce qu'on vient d'affronter vous dit quelque chose ? Une légende, un mythe ? »

Morgane s’approche des cendres en me dépassant. Elle a l’air de réfléchir, un instant, tout en reprenant son souffle. Elle ravale sa salive, et avec plus de prestance et d’assurance, elle reprend :

« En effet, je possède assez de connaissances pour avoir quelques informations sur notre assaillant. Pour être plus précise, mon domaine de spécialité est la mort. Mh, le cavalier et sa monture étaient tous deux des morts-vivants.
Les morts ne se redressent pas d'eux-mêmes. Pour faire un mort-vivant, il faut faire appel à la magie. Ensuite, le sorcier ou la sorcière doit en prendre le contrôle, plus la créature est grosse et puissante, plus le contrôle est compliqué. De ce que je sais, on ne peut pas contrôler de morts-vivants sur le long terme, après quoi les morts-vivants errent sans but. Sachant tout ceci, j'ai cherché à prendre le contrôle de notre assaillant, mais c'était impossible, car ce mort-vivant n'est pas comme les autres. Personne ne le contrôle, il pouvait agir sans maître…
Il n'était mû que par sa propre volonté... Je ne pensais pas ça possible. »

Je suis toujours très sceptique, tout rationaliste que je suis. Mais je suis ouvert à la curiosité. Réfléchissant moi aussi, même sans l’éducation de la jeune Artoisienne avec moi, je tente de songer à quelque chose :

« Pensez-vous qu'il reste une trace de nous-même lorsqu'on meurt ? Dans notre chair, ou dans notre âme - si telle chose existe ?
…Pardon, je vous parle comme si vous étiez une théologienne... Mais avouez que c'est le genre de questions que chaque bonhomme sur Terre se pose ? »

À mon étonnement, Morgane fait la moue, et semble réfléchir sincèrement à la question. Et elle m’offre une réponse humble, qui semble sortie de bouquins classico-classiques — ce qui généralement est un signe de connaissance. Les gens qui savent beaucoup sur un sujet ont rarement de certitudes.

« Je pense que l'âme et le corps sont deux choses distinctes. Lorsque notre corps meurt, notre âme s'en va ailleurs. Probablement dans le royaume de Morr.
Ce n'est qu'une hypothèse. »

Elle réchauffe ses mains en soufflant dessus. Et puis, alors que je regarde silencieusement le corps, elle part dans d’autres pensées :

« J'imagine que c'est une question d'homme oui, ils veulent tous satisfaire leur égo, c'est probablement pour ça qu'ils ont besoin d'aller forniquer à droite et à gauche pour perpétuer leur lignage. »

Je ricane.

« Je suis entièrement persuadé que ce que nous venons d'affronter était, dans une ancienne vie, un noble du Moussillon. Difficile de dire de quelle lignée, de quelle époque... Mais sa manière de combattre et de cavaler était bien digne des chevaliers de Bretonnie. Peut-être est-ce qu'il y a quelque chose de lui qui est resté d'imprimé dans son corps, ou son âme. Des... Automatismes ? »

Elle hoche de la tête.

« Il va falloir que j'enquête. Je ne peux rien dire, ni affirmer ni infirmer votre hypothèse, sans faire des recherches. »

Sacrés scientifiques enquêteurs qu’on fait, pas vrai ? J’ai mal jugé la paysanne. Il y a bel et bien un cerveau derrière ses yeux. Si c’est une charlatan, c’est une charlatan qui croit réellement en ce qu’elle dit. Et j’adore les personnes délirantes, elles connaissent des secrets sur l’Humanité que les gens normaux ignorent absolument.

Et puis, elle va me lancer :

« J'aimerais conserver la hache et la cape pour les étudier et en savoir plus sur le mal qui ronge notre ville. »

Je la regarde du coin de l’œil. Renaud est derrière nous. Il écoute à moitié notre conversation. Bien que ce soit un bon gars, j’imagine qu’il peut, assez aisément, rapporter ce que nous disons. Alors, je me tourne, lève le menton, et paraît agressif quand je lui réponds :

« Cette hache et cette cape appartenaient à une créature dangereuse qui semble habiter cette terre. Leur place est plutôt dans un ossuaire de Morr. »

Mais en même temps, je lui fais avec mes mains un geste d’approbation : un pouce en l’air, avant que je ne désigne en le repliant vers moi notre compagnon. Il vaut mieux qu’il ne sache pas trop ce qu’on fabrique avec des preuves matérielles. Réflexe de gendarme.
Morgane comprend mon stratagème, et je crois deviner qu’elle apprécie ma discrétion. Elle se rapproche de moi pour me chuchoter :

« Ça me sera très utile, merci pour votre aide, je vous renverrai le coup de main. »

Nous repartons vers mon cheval. Pot-8-os attend tranquillement, en se détendant après toutes ces flammes, et ces cris et ce combat. Je tire sur ses rênes et commence à le ramener vers le chemin du retour, alors que Morgan commence à tailler le bout de gras :

« Pas de questions sur mon savoir ? Sur ma magie ? D'autres m'auraient déjà traîné sur le bûcher pour posséder un tel savoir.
J'ai perdu mes parents très tôt, sans parler de l'homme que j'aimais. Je me suis juste intéressée à Morr et à ses enseignements. Et puis, je fais partie de celles et ceux qui pensent qu'il faut connaître le feu pour le combattre. Ni plus ni moins. »

Je lui offre un joli sourire rassurant, alors que j’étouffe ses craintes avec plaisanterie — je suppose que sa question a pour but de me tester, de voir si je suis un ennemi ou un ami, en plus d’attirer ma sympathie… Elle sait faire.

« Quelles questions devrais-je poser, mademoiselle ? Je cherche à apprendre beaucoup de choses de vous. Vous me semblez avoir des connaissances qui m'échappent pour beaucoup, mais que je souhaite saisir. Il n'est de toute façon pas de ma simple autorité de gendarme de vous amener devant le bûcher... ...Mais je trouverais ça personnellement dommage, et immérité.
Pourquoi ? Aurais-je une raison de vous arrêter ? »

Elle me suit de près, alors qu’elle répond assez naturellement :

« J'ai toujours cherché à mener une vie digne. En tant que demoiselle, je ne peux que chercher à m'approcher de votre bravoure et de votre cœur. »

Je ne sais pas si elle fait exprès, mais elle sait comment me parler. J’en ronronnerais presque. Il en faut visiblement pas plus, putain que je suis…

« Pour le moment je n'en saurais pas plus sans mon livre et du temps pour examiner les objets. Je vais avoir besoin de quelques jours, pour pouvoir continuer l'affaire.
– Je vous fais confiance, Morgane. Vous me semblez étrangement bien éduquée à ce sujet. Et on m'a appris à ne jamais mettre en colère une sorcière. »

On marche ensemble. Et là, Morgane joue à l’ingénue : Elle soupir très longuement, en s’étendant comme un chat, et en regardant au loin, avant de parler d’une voix triste et doucereuse :

« Il commence à se faire tard. Le sentier n'est pas très agréable pour marcher, j'ai failli tomber à plusieurs reprises à cause des cailloux et des racines… »

J’ai compris le message. Je tire mon cheval, me tourne, et attrape Morgane par les flancs. Avec une petite poussée, je la soulève, et la place sur la selle de mon cheval. Elle prend ses aises, en amazone, et s’agrippe naturellement aux rênes de Potatoooooooo en étendant ses jambes.
Je reprends alors la discussion avec elle :

« Le sire et sa dame... Vous êtes là depuis plus longtemps que moi. Que pensez-vous d'eux ?
– Il ne m'appartient pas à moi de juger de la sagesse de nobles personnes. Je sais rester à ma place. Sans ça, on ne vit pas longtemps à Moussillon sire. Je dirais que ce sont de pieuses personnes qui nourrissent de nobles objectifs. »

Elle roule des yeux. On se parle silencieusement, sans utiliser de paroles.

« C'est une bonne chose que vous me confiez qu'ils soient pieux et avec de bons objectifs. Parce que s'ils ne l'étaient pas, ou si vous suspectiez quelque chose, cela pourrait... M'intéresser.
– En ce cas je ne ferais que mon devoir de servante de la Dame, et je vous préviendrais. »

En voilà une femme futée…

Arrivés au château, je confie discrètement à Morgane la cape et la hache du macchabée, et la laisse filer à la chambre ; je lui offre du temps pour qu’elle puisse s’enfuir avant de croiser les deux châtelains. Il ne me reste plus qu’à régaler la galerie, en racontant mon combat incroyable — ce qui est fou, c’est que, pour une fois, je n’ai même pas à inventer des choses. La folie d’avoir affronté un cavalier sans terre est déjà un récit absolument incroyable en soi. Lavius et Gwenaëlle boivent mes paroles, quand finalement, Morgane redescend et que la dame décide d’amener la sorcière ailleurs. Je suis invité à rester boire un coup avec sire Lavius.

Une fois seuls, je lui demande, avec un beau sourire :

« J’espère que vous avez de bonnes bouteilles. Je ne demande pas beaucoup de récompenses, mais Katya me serait gréée en cette heure… »

Katya est une déesse du Reikland, celle de la beauté, de la fête, de la détente — et des prostituées. En train de se disséminer en Bretonnie, surtout dans la province royale de Gisoreux. Il entendra ce qu’il souhaite. Le pauvre Lavius semble fatigué et désirant un lit, mais c’est le moment où justement, on peut le mieux faire usage d’un homme — il se découvre quand il sent Mórr s’emparer de lui, dans tous les sens du terme.

C’est là où je découvre l’armoirie sur la cheminée. Intéressant. Tiens tiens tiens. Il va falloir que je… Presse ce sujet. Mais pas tout de suite. Calmement. Attendons qu’il soit mûr, et pas méfiant. Comme quand il aura liquidé deux ou trois verres, puis qu’on ira rejoindre Morgane et Gwenaëlle. Hors de question que cette nuit se finisse trop vite.

« C’est un château que vous avez bien tenté d’arranger, et vous me semblez être un excellent chasseur… Mais comment un homme tel que vous se détend quand il ne peut pas sortir de son manoir ? »

Message par **[MJ] Le Naufrageur** » 06 mars 2025, 21:11

Les discussions privées du château se rassemblent enfin dans le grand salon à l’étage du donjon. La soirée se prolonge en une dernière ligne droite. Les langues se délient grâce à l’alcool, la fatigue et l’égo des occupants. Certains rejoignent leur lit, d'autres rejoignent un lit. Au réveil, tranquillité, gueule de bois, douleur aux hanches ou choc est la récompense.

Depuis plus d’une heure, bien enfermée dans sa chambre, Morgane est occupée. Après avoir congédié sa nouvelle femme de chambre, la sorcière a bougé sa table, enlevée le tapis, et dégagé entièrement le centre de son antre. Pendant la nuit, une folle idée à germé dans son esprit. Le sachet de malepierre, désormais vide, est déversé sur son grimoire. Une fumée verdâtre s'échappe comme un geyser, et vient s’attaquer aux poumons de madame Leblé. Une fois sa crise de toux terminée, et le nuage vert dissipé, elle voit clair. Une page, autrefois impossible à lire, devient de plus en plus compréhensible. Ce n’est pas un sortilège mais… un rituel ? Après avoir lu, relu, réfléchi, et lu encore, Morgane sait ce qu’elle veut faire.

Sur le sol, désormais couvert de craies, un cercle se dessine. Comme une boule d’épine, douze pointes, chacune aussi longues qu’une main, percent la circonférence. Son tracé terminé, l’octogramme est prêt. Du moins, elle l'espère.

Debout, la démonologue prononce trois phrases.

« Moi, Morgane Leblé, suis fière d’avoir pris en mes mains la magie noire et d’y avoir survécu !

Moi, Morgane Leblé, suis fière d’être partie de rien, pour désormais faire partie des plus grands du duché !

Moi, Morgane Leblé, suis fière d’être une femme libre en Bretonnie ! »

Elle joint ses mains en l’air alors que ses joues deviennent violacée.

« Kööz-shala Tzumsûguye schkrizlky Tobnmë wepftez »

Soudain, quelque chose se brise derrière elle, le bruit du verre qui casse. Sous le lit, une musique de flûte émane. Un courant d’air vient frotter les jambes de la sorcière sous la robe, sans passer dessus. Tout cela, en dehors du cercle. Dedans, des tâches de peintures deviennent des fils, se mordant entre eux et crachant des petites lucioles. Un petit nuage noir, entièrement noir comme de l’encre. Des choses bougent. Dedans, un son.

« Tu as oublié une étape cruciale, non ? »

« N’aie pas peur. »

Un autre son. Morgane voit un œil de la taille d’un cheval qui apparaît derrière elle. Sans se tourner. Le cœur de Morgane commence à battre plus vite que la pluie d’une tempête. Ses jambes sont couvertes de terre.

« Ton odeur change quand tu es réveillée. »

Le son est encore différent.

Dehors, le chant des corbeaux annonce le lever du soleil. La vie, ou du moins l’étrange version du Moussillon de celle-ci, reprend. Dans sa chambre, Lavius de Moussillon, les pommettes encore rouges de la nuit passée, regarde sur sa table plusieurs feuilles de papier. De tailles différentes, de polices différentes, d’auteurs différents. De temps en temps, en vérité, plusieurs fois par mois, les journaux sont de sortie. La majorité de la population de la ville étant illettrée, des crieurs publics se chargent de relayer les informations. En échange de quelques pièces, les différentes feuilles de presses résonnent à beaucoup d'oreilles. Armand, réveillé et nu, lui aussi, commence à lire les feuilles.

La Grismerie : Le journal clair comme de l’eau de roche !

Les nouvelles !
Lors de la soirée passée, notre bon vieux bidonville survécu une visite bien étrange. L’évêque de Bois-fort, récemment arrivé, à décidé de faire une procession. Administrant des soins, écoutant des confessions et offrant de la nourriture, les Enfants de Gilles se montrent généreux. Un prêtre de Morr a aidé à enterrer des corps correctement avec des rites précis, tandis qu’une jeune prêtresse de la Déesse-Chouette s’est proposée comme arbitre pour régler des disputes. Au départ sceptique, de nombreux locaux ont commencé à sourire, et lorsque le soleil s’est couché, l’évêque à prononcé une messe.

Et puis, un petiot, aux joues d’écailles et à la langue serpentine fut remarqué par des membres des Enfants. Cependant, les religieux ne se sont pas montrés agressifs ou brutaux avec lui. Jacques de Bois-fort l’a pris sur ses genoux, et à commencé à lui nettoyer le visage avant d’appliquer un baume sur ses joues. En conséquence, un tonnerre d’applaudissements et de cris réveillèrent ceux de l’autre côté du rempart.

Alors que l'effervescence de la nuit passée vient à peine de diminuer, c’est sans aucun doute une entrée remarquable venant de fanatiques religieux.

- Votre ami Vallz

Le Sillon Moussillonais : On naît Moussillonais, jamais on ne le devient.

Le noble Lavius, contre toute attente, tient ses promesses. Alors que la famille de Sepotruy continue d’harceler nos marins, celui qui réside au château à réussi à porter un coup décisif aux gangs. Des sources sûres nous affirment que c’est la panique chez les malfrats, beaucoup d’affrontements entre eux ont éclaté dans le quartier du Pont. Les Sangs-d’Argents et les Écorcheurs ont brisé la trêve qu’ils avaient fomentée il y a quatre mois.

Des rumeurs affirment que le châtelain possède une armée privée de mercenaires et de soldats. Nous avons cependant reçu plusieurs témoignages inquiétants. Dans la cour du seigneur se trouverait une sorcière aussi perverse que cruelle. Nous n’avons cependant pas trouvé de preuve de ces différentes attestations. Une chose est certaine, et c’est Lavius de Moussillon qui l’a hurlé en premier : Le nettoyage de Moussillon à commencé.

Au verso, notre nouvel article santé. Le Lotus Noir, un nouveau remède pour guérir l’hystérie de votre femme ?

———————————————————————————————————————————————————————————————————————————————————————————

Le gendarme se sent mieux qu'hier, si ce n’est la très légère migraine due à sa consommation de vin non coupé. Alors que le châtelain remet ses habits et repart, Armand entend quelque chose qui vient de l’autre coté du mur. Rien d’important, sûrement Morgane qui fait une petite maladresse. Au même moment, une des nouvelles servante rentre dans la pièce. Elle tire une bassine en bois.

« Un bain, monseigneur ? »

Message par **Morgane Leblé** » 08 mars 2025, 02:19

Morgane est désemparée face à la situation. Elle panique et prend peur, le démon sème le doute dans son esprit déjà torturé et anxieux à l’idée de cette invocation. Elle a oublié une étape cruciale ? Laquelle ? Est-ce la vérité ou non ? Si le rituel a été mal accompli, pourquoi le lui dire, au lieu de profiter de l'occasion pour prendre son âme ? L’octogramme est-il réussi ? Morgane se pose de nombreuses questions, les incertitudes qui lui font tant peur ne trouvent pas de réponse. Un vase se brise, elle sursaute. Le vent souffle sous sa robe, la sorcière surprise de sentir sa présence se déplace d’un pas pour l’éviter. Elle regarde derrière elle, sous le lit, la musique de la flûte la dérange, ses poils se hérissent, son instinct lui crie que le danger arrive par derrière, comme si une ombre couchée sur son lit l’observait avec un sourire mutin, cachée dans la nuit, un danger invisible qu’elle ne peut pas voir, qu’elle ne comprend pas, mais qu’elle sent, bien présent. Alors qu’une forme étrange se forme dans le cercle, Morgane trouve l’espace d’un instant une pensée presque rassurante : le démon semble bel et bien physiquement emprisonné dans l’octogramme. Ce n’est qu’une hypothèse, mais c’est tout ce qu’elle a faute de mieux. Elle peut voir un œil géant dans son dos, pourtant elle regarde droit devant elle, la sorcière estime qu’elle est face à une sorte de miroir invisible peut-être ? Le plus raisonnable, se convainc-t-elle, est que le miroir se joue d’elle et de ses sens avec sa magie afin de la troubler.

Elle ne peut s’empêcher de réfléchir aux mots du démon. Elle a oublié quelque chose ? Ne pas avoir peur ? Son odeur change lorsqu’elle dort ? Comment ne pas avoir peur ? Elle est paralysée par la présence de l'œil, elle trouve à peine la force de se retourner pour regarder derrière elle. Elle a froid dans le dos, littéralement et métaphoriquement.Toutefois, d’instinct, son esprit prend note de quelque chose d’important : les sons autour d’elle ne cessent de changer - la terre à ses pieds, l’oeil la suivant dans les déplacements de son regard, le vent soufflant d’en bas au lieu de passer par la fenêtre de sa chambre. Toutes ces informations qui stimulent autant ses sens ont la même chose en commun, en plus de provoquer la peur et l'affolement, ces phénomènes sont illogiques et ne suivent aucune règle.

Elle pensait s’être préparée aux horreurs cosmiques du chaos, elle savait que quelque chose d’horrible surgirait du néant pour venir à sa rencontre, que ce ne serait pas facile, elle le savait. Mais elle ne savait pas que ce serait aussi dur, autant atroce, horrible à ce point, dérangeant, malaisant et tant d’autres mots pour décrire l’inconfort.

Morgane est hésitante. Doit-elle fuir ? Bannir le démon ? L’écouter ? Ne pas l’écouter ? Elle se dit qu’elle ne devrait pas l’écouter, chercher à rajouter quelque chose qu’elle aurait oublié serait jouer dans le jeu du démon ; une telle chose ne devrait pas arriver. Il ne faut pas jouer dans le jeu des puissances démoniaques, mais imposer ses propres règles pour les soumettre, c’est un peu l’esprit derrière les rituels et l’octogramme de conjuration.

Elle a la sensation que le temps presse, qu’elle ne pourra pas réfléchir comme ça pendant plusieurs minutes, cela la pousse à agir de façon hâtive, quoique puisse espérer le démon, cela fonctionne sûrement sur Morgane, confrontée pour la première fois de sa vie à un démon, c’est encore une mage inexpérimentée.

Elle continue le rituel, pour le pire comme pour le meilleur, elle ne sait pas ce qu’elle fait et improvise. Son esprit est chamboulé par le démon.

— Moi, Morgane Leblé, suis fière d’avoir tué une puissante sorcière.
— Moi, Morgane Leblé, suis fière de rechercher le savoir.
— Moi, Morgane Leblé, suis fière de poursuivre sans relâche mes ambitions.

La sorcière clame à nouveau la formule. Avant de poursuivre le rituel une troisième fois, elle prend un peu de temps pour observer la réaction du démon. Vu que la situation n’évolue plus, elle continue le rituel et clame une troisième fois trois choses dont elle est fière.

— Moi, Morgane Leblé, suis fière de savoir faire un pâté de viande d’Artois succulent.
— Moi, Morgane Leblé, suis fière de donner aux morts une seconde vie.
— Moi, Morgane Leblé, suis fière d’avoir sauvé la vie de plusieurs personnes.

Pour la troisième fois, Morgane conclut le rituel en dictant la formulation presque imprononçable du grimoire. Le rituel achevé, elle regarde l’octogramme pour vérifier si rien n’a été détérioré, s’il est toujours dans son état originel. Entre le vase renversé et la terre à ses pieds, elle a peur que le démon ait eu le temps d’abîmer sa prison pour en sortir. Ensuite, elle se redresse et entame les pourparlers avec lui.

— Je te souhaite la bienvenue en Bretonnie, Démon. Je m’appelle Morgane Leblé et nous sommes en Moussillon. Sois rassuré, je ne t’ai pas appelé pour te faire perdre ton temps. En échange de tes services, de ta force et de ton savoir, je te donnerais des âmes et tu resteras à mes côtés sur ce plan. Si tu es prêt à me servir, je suis prête à écouter tes demandes. Plus concrètement, j’ai besoin de toi à mes côtés pour une durée de plusieurs années, pendant lesquelles ton immense savoir ou la capacité dont tu es le plus fier servira mes intérêts.

Elle comptait demander tout à fait autre chose à un démon inférieur, comme un diablotin, mais il ne s’agissait ici pas d’un diablotin, Morgane était sûre et certaine que cette chose ne pouvait pas être un démon inférieur, c’était quelque chose de bien plus puissant. Elle pouvait donc lui demander quelque chose qu’elle recherchait, sans y parvenir, depuis très longtemps et qu’elle n’aurait pas pu demander à un petit démon de bas rang. Un professeur pour lui enseigner la magie.

— Qu’en penses-tu ?

Message par **[MJ] Le Naufrageur** » 11 mars 2025, 23:01

Le silence, aucun son ne résonne alors que Morgane vient de proposer une offre à l’au-delà. Cependant, quelque chose perturbe la sorcière, qui, alors qu’elle réfléchit, comprend enfin qu’il y a… un problème. Les sons, les fausses voix des démons, pourquoi y’en a-t-il plusieurs ? Est-ce un tour pour tromper ? Ou alors…

Ce n’est pas un démon qui réside actuellement dans le cercle, piégé, extirpé de son antre de force. Ce sont trois démons, trois entités séparées dans un cercle, prévu normalement pour une. Son incantation s’est peut-être moins bien passée que prévu. En effet, désormais, dans la masse informe emprisonnée par l’octogramme, un rire, des rires gutturaux et sans pauses font résonner ses oreilles. Des mots qu’elle ne comprend pas sont prononcés, mais ils ne sont pas destinés à elle. Ils parlent entre eux, sans elle.

Tout à coup, sans s’en être rendu compte, un petit effet indésirable se produit sur le bout des doigts de Leblé. Des étincelles, qui pétillent dans l’air. Pas de quoi s’affoler, mais les étincelles vont jusqu’aux bougies du cercle. Une des bougies vacille face à ce pétard, et les sens de Morgane hurlent. Car pendant un très court instant, quelque chose vient de sortir de sa barrière.

Aussi grand qu’un homme, aux épaules larges, des ailes qui se lèvent et viennent toucher le plafond. Des griffes acérées, des dents pointues, un bouc long et des cornes courtes. Son museau écrasé, ses yeux vitreux rouge, son sourire carnassier.

Une gargouille.

« À MOI, BRUIT, COLÈRE ! CRÈVE-LUI LES YEUX ! »

« ARRACHE SES POUMONS ! »

« BRISE TOUS SES MEMBRES ET VIOLE SON ÂME ! »

Ils hurlent car un repas attend. Le démon plonge vers elle, surprise, elle n’a même pas le temps de réagir qu’une griffe vient violemment lui ouvrir le flanc. La douleur est insupportable, son corps s’en crispe et ses nerfs s’enragent. La deuxième main démoniaque manque de peu le cou de la démonologue. Dans un réflexe direct, et une volonté d’acier, elle incarne un sort court. Elle essaie de bannir le démon échappé.

D’un mot, elle brise le lien avec l’aethyr du démon, qui malgré toute sa rage, toute sa volonté de dévorer la démonologue, succombe et voit son corps se dissiper. Dans un ultime effort, il plonge sur elle, la gueule béante. Mais au moment de l’atteindre, il n’est devenu que poussière. Soufflant pendant une petite seconde, les monstres, eux, continuent de jacasser sans arrêt. Ils sont toujours trois.

Blessée, Morgane entend les démons qui jacassent, mais l’un d'eux prend la parole dans un Bretonnien impeccable.

« SALE CHIENNE, NE PAS FAIRE D’OFFRANDE M’INSULTE. MAIS CONTRAIREMENT À EUX…
TU M’INTÉRESSES. »

Les deux autres continuent d’essayer de forcer l’octogramme affaibli, encore et encore. Ils veulent être libres…

« J’ACCEPTE DE T’ACCOMPAGNER DANS CES TERRES INFECTES ET MORTELLES. TU NE M'APPELLERAS JAMAIS FAMILIER. DRAGON SUFFIRA. TU M’INVOQUERAS, ET TU CONNAÎTRAS RÉELLEMENT LE POUVOIR DE L'AU DELÀ.

CEPENDANT, EN ÉCHANGE, JE DÉSIRE UNE CHOSE. L’ÂME DE TOUS LES AUTRES QUI SONT DANS CE CHÂTEAU. SAUF CELUI DERRIÈRE TOI, IL N’EN A PAS. DANS TROIS MOIS, J’AURAI MON DÛ. SI PAS EUX, TOI.

CHOISIS VITE, SALE CHIENNE, MES FRÈRES ATTENDENT, ET MOI SEUL PEUT LES REPOUSSER À JAMAIS. »»

Les démons continuent de cogner de l’intérieur, encore et encore. Qui sait combien de temps le cercle tiendra, avant qu’ils ne soient libres dans le château ? Il faut choisir, vite.

Message par **Morgane Leblé** » 12 mars 2025, 16:10

Armand débarque soudain dans la chambre de Morgane en peignoir, il dégomme la porte d’entrée d’un coup d’épaule magistral et épée en main, il est prêt à bondir comme un lion sur la gazelle, les muscles gonflés, et ses mains blanchies autour de la fusée de son épée, il regarde autour de lui à la recherche d’une âme à pourfendre. Il ne trouve que des formes infâmes et cosmiques qui se débattent dans un vil octogramme. Morgane lui fait face, elle ne dit rien et scrute la réaction du gendarme. Son flanc est griffé, sa peau est arrachée, elle saigne abondamment, le liquide rouge ruisselle le long de sa jambe droite, sur son talon et se forme une petite surface rouge à ses pieds. Elle tient un tissu sur ses blessures pour calmer l’écoulement, mais sa tentative reste superficielle.

Armand entend plusieurs voix, des rires, des insultes, des condamnations. Armand, avec un frisson dans le dos, va faire le tour du cercle en essayant de voir s'il y a quelque chose de surnaturel.

Il comprend qu’il y a plusieurs créatures séparées, l’une d’elle discute avec la sorcière qui est à présent dans son dos, tandis qu’il inspecte l’octogramme, il comprend à la poussière que Morgane vient de se battre avec l’un d’eux, mais qu’elle a gagné. Dans le cercle, les formes immondes s’agitent de plus en plus.

Il ne sait pas quoi faire de plus, le gendarme se contente de faire le zombie en tournant autour du cercle.

Morgane est blessée, elle saigne et elle est souffrante, elle tient son bras et pousse en effet plusieurs cris de douleurs qui alertent Armand. Elle pose sa question au démon, qui lui répond que trouver les âmes ne sera pas un souci. Elle n’est pas surprise de voir Armand à cause du vacarme qu'elle a fait, mais elle ne dit rien, elle est tétanisée par la peur, la présence d'Armand la rassure. Quelques secondes plutôt elle aurait sûrement fuit, mais pour l'instant elle marche doucement pour se positionner dans son dos.

« Puissant Dragon, pardonnez moi, vous aurez des âmes pour votre auguste personne, mais il faudra sceller nos conditions dans un pacte inviolable. »

Armand va se faire entendre, et juste dire, l'air nonchalant, comme une voix en arrière fond qui se mêle aux autres : « L'âme d'une sale chienne vaut-elle vraiment toutes celles d'un château des serviteurs de la Dame du Lac ? »

Morgane joue le jeu, elle hoche la tête et répond : « En effet. »

Le démon : grogne plus qu’il ne parle « Il ne m'en fait aucun doute. Je suis un Dragon généreux, pourquoi ne devrais-je pas me permettre de demander rétribution en échange de mon pouvoir et de mes garanties. La sale chienne n'offre que du vide, des sacrifices ? Sans jamais dire quand ou comment, une promesse aussi vide que ton âme, chevalier. »

Armand va toujours faire mine de ne pas être dans la conversation mais de juste réagir sans s'adresser directement : « Ce ne sont point des promesses que l'immense Dragon désire - car les promesses n'engagent que ceux qui y croient, et le Dragon est trop clairvoyant pour ça. Il mesure le futur et il mesure le temps des hommes et de l'univers matériel, il compte en mois et années... ...Mais comment une sale chienne peut-elle donc remplir ce contrat ? Le dragon est malin - il sait que la sale chienne n'arrivera jamais au bout de son pacte... »

Dragon : ricane « "La sale chienne à réussi à m'invoquer, elle peut atteindre ce que je VEUX. Quand je serais dans son ombre, beaucoup de choses lui deviendront possibles. Mais moi, je VEUX qu'elle le fasse. Je suis généreux, je lui laisse une chance de pardonner ses transgressions. Alors, sale chienne, je n'entends pas beaucoup ta voix... »

Armand va commencer à un peu paniquer - il sent qu'il ne faut surtout pas abuser de la patience de la chose, mais il sent aussi le piège qu'il tente de dresser : « La sale chienne a sûrement mal parlé - elle a trop promis et trop exigé... Le dragon serait-il amusé de voir la sale chienne punie ? Qu'on lui brûle la langue ou qu'on l'humilie, comme un Prince aime voir le bouffon être torturé ? Alors, la sale chienne dressée pourrait proposer des termes adéquats et, surtout, quémandeurs... »

Dragon : Soudain, des flammes apparaissent sur sa tête. Ses poings tremblent et font craquer les os de ses doigts « NON. Je DÉTESTE les esclaves, ces vermines qui profitent de la douceur de leur maîtres. Seuls ceux qui sont les maîtres méritent mon attention, et un maître n'implore JAMAIS. Il faut exploiter, dominer, écraser, oui, OUI. Ce qui sépare l'esclave du maître, c'est la fierté et le pouvoir. La sa-, la sorcière possède du pouvoir, et de l'orgueil. ALORS SORCIÈRE ! J'attends... »

Armand fait un grand sourire : « La sorcière devrait négocier des termes, alors... Et ne pas le craindre... »

Morgane presse sa main contre sa blessure pour ralentir le saignement, la douleur foudroie son corps, mais elle ne perd pas pour autant sa raison. Elle allait dire quelque chose, mais elle se ravise, l'espace d'un instant, elle s'apprête à acquiescer aux dire d'Armand, elle se dit qu'elle ne peut plus compter le nombre de mains qu'on a claqué contre son cul à la taverne, les humiliations répétées à son encontre. Qu'une humiliation de plus, ce n'est pas cher payé pour du pouvoir. Elle a accumulé pendant des années de la colère et de la haine, une haine destructrice qui la pousse à vouloir exécuter les gens sur son chemin. Elle n'a plus aucune pitié. Au Palais, elle avait presque fini par oublier cette colère, cette rage, cette volonté de grandir. Mais le démon lui offre une courte séance de psychologie qui la pousse à se souvenir de cette colère, de la hargne qui l'habitait.

Elle se souvient de ses hommes moqueurs, de ses claques sur ses fesses, des remarques sexistes sur son visage ou des insultes salaces sur ses seins. Du regard de Yves. Elle s'est rebellée de ses maîtres pour les détruire. C'est toujours sa volonté. Elle comprend où Armand veut en venir, elle imagine qu'il est Yves. Yves est là à la place d'Armand. Elle s'apprête à déverser sa rancune sur lui. Elle s'énerve et s'avance vers lui, sa voix est dure et vive, elle ne crie pas, mais elle hausse le ton et serre ses poings, la sorcière l'empoigne par le col et le tire vers elle loin du cercle, une attaque par surprise. Elle le frappe suffisamment pour le faire saigner. Elle pose son pied sur son ventre et clame :

« Je ne laisserais plus jamais aucun homme me faire du mal et m'insulter ! PLUS AUCUN NE ME REGARDERA EN ME MEPRISANT. »

Elle le regarde dans les yeux d'en haut et lui donne un coup de pied sur son joli peignoir, laissant toujours son pied sur lui pour le dominer « JE ME SUIS REBELLEE ET J'AI INVOQUÉ LE PUISSANT DRAGON POUR…

Elle s'arrête et lui donne un second coup de pied et un troisième.

ME VENGER ET PRENDRE LE CONTRÔLE. Tu ne m'insultes plus jamais ! EXCUSE TOI VERMINE DE LA PUTE »

Armand jette l'épée dans un coin au loin - il sait que c'est complètement idiot pour un gendarme d'être désarmé à tout moment. Puis, il joue la comédie avec tout son tact et sa possibilité ; il laisse la petite femme tirer sur son peignoir. Il feigne le réalisme en tentant un coup de poing qui est juste assez lent pour qu'elle n'ait pas grand chose à faire pour l'esquiver, et, ayant appris à chuter de cheval depuis qu'il est tout gosse, il roule sur le côté alors qu'elle tente de l'emporter avec son élan - la scène est parfaitement ridicule, mais on espère que ce sera bien assez pour tromper et surtout, amuser un démon... ...Armand se retrouve au sol, à pitoyablement se protéger le visage, alors qu'il prend une voix plaintive pour hurler :

« Pardonnez-moi, maîtresse, grande sorcière ! C'était pour rire ! Je suis à vos ordres ! »

Il a une semi-molle tout le long.

Dragon : ....
…
. _ « Bien. Il faut de temps en temps rappeler aux rats ce qu'ils sont après tout. »

Des mots étranges d'une langue inconnue sorte de son groin, et soudain, les démons qui s'agitaient se taisent.

« Ma générosité ne connaît vraiment aucune limite. Bien que quelques dizaines d'âmes me couperont l'appétit, je vais te demander autre chose à la place, sorcière. Un défi. D'ici trois mois, je veux que toi, Morgane Leblé, démonologue, nécromancienne, sorcière. Je veux te voir de mes propres yeux avec au moins cent esclaves. Que ces larves flagorneuses soient les tiennes. Quant à toi, vermine de la pute, tu es une merveilleuse larve. L'une des plus belles que j'ai vue en votre monde depuis douze milles années. C'est pourquoi ma bonté va ruisseler sur la merde putride qui te sert d'enveloppe. Celle qui t'a envoyé ici, ne l'a pas fait par choix. Elle est obligée de le faire, et sache, chevalier-vermisseau, qu'elle a peur, très peur. Sorcière, moi, Shur-Na Gobiloed, Gardien du troisième sol de la Tour Noire, t'offre les termes de mon pacte. Si tu désires le sceller à jamais, prononce mon Nom. »

Morgane hoche la tête, soulagée d'entendre que le démon accepte de changer sa demande.

Elle bouge son pied d'Armand, le libérant de son poids et cessant toute torture supplémentaire à son égard. C'est un défi intéressant qu'elle veut relever, mais avant de sceller le pacte, quelques éclaircissement s'imposent

« Et ces larves s'agenouillent devant moi dévorées par tes pouvoirs et mon ambition ! Avant de sceller notre pacte, j'ai besoin de mettre en lumière quelques détails, pour éviter toute ambiguïté future. Quels sont les critères pour que tu acceptes une larve comme l'un de mes esclaves ? Je te propose de réaliser ce défi en 3 mois, 31 jours et 24h. Autrement dit, il viendra à son terme au dernier jour de la dernière heure, de la dernière minute et de la dernière seconde de la dernière minute du troisième mois. Il me faudrait un avant-goût de ta bonté, des tes immenses pouvoirs qui me permettront de faire de ces larves immondes mes esclaves. »

Sa gestuelle est forte, elle balance son bras de droite à gauche, en avant, avec conviction, alors qu'elle parle

« Jusqu'au terme de notre pacte. Tu ne pourras rien faire qui ne soit pas dans mon intérêt, ni tenter, ni demander à quelqu'un de me tuer ou de s'opposer a moi. Nous ferons d'eux des esclaves, comme le chevalier catin à mes pieds ! »

Elle demandait beaucoup, mais éclaircir les ambiguïtés était une nécessité.

Shur-Na Gobiloed : « La vermine est une chose. Elle est obéissante, contrôlée. Si l'on ordonne d'aboyer, la vermine aboie. Pour que ta vermine soit tienne, tu dois la marquer. La chaire doit porter ton insigne, pour rappeler à tous à qui elle appartient. Je préfère un symbole scarifié dans la peau, mais un tatouage peut me convenir... La vermine n'est pas enchainée comme un condamné, mais son esprit sera sa propre prison. La vermine ne doit pas vouloir fuir. Si possible, la vermine doit même admirer le maître, être supérieur en tout point. Crainte et admiration doivent être la balance qui lie l'esclave au maître. Tu traiteras tes biens comme tu le désires, tant que tu n'oublies pas leur place et la tienne. Si je te vois oublier ton devoir de domination, je serais sans équivoque dans ma colère. Dans ce monde et cette dimension, les mois sont de quarante jours. Les semaines de huit. Dans cent vingt jours, un grand événement se produira, c'est donc l'occasion parfaite.

Soit, sorcière. Voici mon premier don. Tu trouveras dans ton grimoire, derrière la page révélée par la pierre distordante, comment m'appeler. Je serais, sans être. Là et pas là. Un moyen de t'aider sans détruire ce qui est autour. Je refuse l'idée ridicule que j'agirais contre toi. Ne m'enrage pas en brisant mon ordre de domination qu'est ce pacte. Si tu touches à cette porte, je te le ferai remarquer de façon bien amère. Si tu persistes, sache que tu ne seras que la cinquième comme toi à connaître l'enfer de mon domaine. Je suis las de cette discussion. Ton invocation touche à sa fin. Alors prononce mon nom, et terminons ce rituel. »

Elle prononce son nom.

Message par **[MJ] Le Naufrageur** » 12 mars 2025, 16:40

Warforum JDR: forum JDR gratuit dans l'univers Warhammer®

[Morgane Leblé] La sorcière et le crapaud

Re: [Morgane Leblé] La sorcière et le crapaud

Re: [Morgane Leblé] La sorcière et le crapaud

Re: [Morgane Leblé] La sorcière et le crapaud

Re: [Morgane Leblé] La sorcière et le crapaud

Re: [Morgane Leblé] La sorcière et le crapaud

Re: [Morgane Leblé] La sorcière et le crapaud

Re: [Morgane Leblé] La sorcière et le crapaud

Re: [Morgane Leblé] La sorcière et le crapaud

Connexion • S’enregistrer