... tant que le loup n'y est pas...

[[MJ] Abhorash]

Suite à la réponse de l'elfe, un grand brouhaha se répand dans la salle, et bientôt le bruit est assourdissant. Le traducteur s'égosille, essaye de rétablir l'ordre, et y arrive plus ou moins. On entend des coups, et les derniers réfractaires au silence se taisent.

« Ah! Tu nous trompais bel et bien, elfe! La lettre! Où est-elle? »

On entend ensuite la voix rauque du chef de ce petit groupe. Le traducteur s'empresse d'ajouter.

« Nous posons les questions ici! Pas toi ! Mais sa Seigneurie accepte de te répondre. Elle dit que nous avons besoin de la lettre... Pour des raisons qui t'échappe. Et que notre existence... Est aussi pour des raisons qui t'échappent. Elle dit que tu dois te taire, et répondre sur le champ! »

Le couteau, qui s'était éloigné pour laisser Mathael parler, revient, fidèle à son poste. A chaque seconde, la lame se rapproche de plus en plus de la gorge de l'elfe, et celui-ci a de plus en plus peur. Il n'avait jamais pensé qu'une simple lettre pourrait le mener dans une situation pareille!

[Mathael]

XD « tu dois te taire et répondre » ça va être un peu difficile de faire les 2 à la fois…

Encore le répugnant goût du sang dans la bouche… mais la nouvelle ruade de coups eut au moins un effet positif : légèrement étourdi, l’elfe peinait à réfléchir, mais également à se focaliser sur sa douleur. Mathael n’avait jamais été particulièrement pieux ou noble de cœur, pour un elfe, mais il possédait un certain sens moral. Or, en l’occurrence, remettre la lettre qu’il dissimulait dans sa poche reviendrait d’une part à désobéir aux dernières volontés d’un mourant, et d’autre part à manquer à une promesse ; et à cela venait s’ajouter le soupçon d’honneur princier qu’il restait au cadet de la famille des Ethar.
Mathael fit signe qu’il voulait parler ; lorsque les coups s’arrêtèrent pour qu’il puisse reprendre son souffle, il respira longuement, préparant ses mots, utilisant toute l’éloquence que possédait le poète qu’il était. Finalement, il débita d’une traite rendue chevrotante par la douleur et l’étourdissement, mais ferme et articulée par la conviction :

-Plusieurs choses. Toutes les lois terrestres et divines m’interdisent de trahir la parole faite à un mourant. Ensuite, dites à « Votre Seigneurie » qu’elle ne mérite pas ce titre, car pour employer ces méthodes de crapules, elle ne peut être noble que de nom. Enfin, qu’elle sache que mon sang est au moins aussi bleu que le sien, si ce n’est plus, et qu’elle doit au moins me traiter d’égal à égal.

Le baladin s’arrêta, se préparant au pire, suppliant Asuryan de lui pardonner d’avoir déserter sa famille et de le laisser rejoindre ses ancêtres si l’heure de sa mort était arrivée.

[[MJ] Abhorash]

xD oui, en effet

Un long silence suit la traduction des propos de l'elfe. Puis une suite de jurons diverses retentissent dans la ruelle.

« A un mourant, dis-tu? Il est mourant! Cela chagrine sa Seigneurie d'apprendre d'aussi mauvaises nouvelles d'un vermisseau comme toi. Elle ajoute qu'elle n'a que faire de ton sang bleu, et que... hum... elle dit des choses très grossières sur des tripes, des excréments et ton sang. Je ne crois pas qu'il y ait un équivalent en elfique. Toujours soit-il que si tu ne nous donne pas cette lettre, nous la prendrons! »

Un coup projète Mathael à terre ; celui-ci essaye vainement de se protéger des coups qui viendront, mais il ne sent rien d'autre que des mains inquisitrices qui le fouillent de part et d'autre. Enfin, on semble avoir trouvé la fameuse lettre. On donne des coups de pied à l'elfe, puis quelqu'un le ligote pieds et mains avec une corde assez fine ; puis plus rien.
A la fin d'un long silence, on enlève le bandeau de l'elfe. La ruelle est vide, à l'exception du traducteur. Cependant il entend des respirations derrière lui : on veut sans doute l'empêcher de voir ses ravisseurs.

« Excusez-nous votre Seigneurie. Nous n'avions aucune idée... Si vous le souhaitez, vous aurez le droit à parler à Sa Sainteté ici présente, qui s'excuse encore une fois de s'être mépris sur votre compte. »

Ce revirement de situation donne espoir à Mathael. Ces brigands se sont rendus compte de qui il était, et souhaitent sans doute demander pardon auprès de lui.

[Mathael]

Le baladin était en une position bien trop faible pour résister à la fouille de ses ravisseurs, ni au ligotage qui s’ensuivit. Lorsqu’il sentit qu’on lui retirait la fameuse lettre, qu’il n’avait de toute façon pas vraiment cherchée à dissimuler, ignorant qu’elle lui attirerait autant d’ennuis, un sentiment de lassitude l’envahi, accompagné néanmoins de l’espoir que ses ravisseurs le laisseraient partir vivant. Aussi, lorsqu’on lui retira son bandeau, ressent-t-il un certain soulagement, suivi d’une grande surprise en entendant les nouvelles paroles de l’interprète : en quelques minutes, l’elfe passait du misérable rang de « vermisseau » à celui de « seigneurie » !
L’esprit encore embrumé par les coups, Mathael s’imagina un instant que ces nouveaux égards étaient dus à son rang de naissance, mais il renonça vite à cette idée : le vieil homme qui lui avait confié la lettre ignorait lui-même les nobles origines de son messager, et il ne voyait pas comment ses ravisseurs auraient pu soudainement prendre conscience de son « sang bleu ». De toute évidence, il y avait là une nouvelle méprise, mais celle-ci était nettement plus agréable que la précédente, et le poète s’efforça de prendre un ton assuré lorsqu’il répondit à l’interprète :

-Je suis heureux de vous voir revenir à des manières civilisées. Si votre maître désire me parler en s’abstenant de passage à tabac, j’en serais très content ; pourquoi ne pas m’ôter ces liens, pour que je puisse mieux lui serrer la main ?

Si j'ai bien compris, si j'avais donné la lettre tout de suite, j'aurais tout de suite eu droit au "votre seigneurie"... ça m'apprendra à vouloir jouer les héros^^

[[MJ] Abhorash]

On entend des pas, et Mathael sent que ses main ont étées détachées. On lui permet de voir son interlocuteur; c'est toujours le traducteur.

« Vous auez le droit de le voir et de lui serrer la main, mais pas de lui parler directement. Je vais rester pendant tout l'entretien avec vous, pour traduire vos paroles. Elle dit que votre accent lui a heurté les oreilles dès votre arrivée à la taverne. »

Le traducteur fait un pas de coté et laisse un homme de haute stature, vetu de vetements colorés et peu commodes, visiblement un noble de l'Empire passer.

« Bonjour, votre seigneurie. Nous allons bientot vous délier et vous pourrez venir au banquet convié en votre honneur. Allons, » fait le noble en tapant dans ses mains, « déliez-le. » Les derniers liens qui retenaient sont coupés, et, sur le ton de la conversation, le noble pursuit « Veuillez les pardonner, ils ne sont pas très raffinés. Après tout, notre Dieu ne tolère pas des tourments aussi brutaux. Je pense que vous n'en tirerez pas trop de rigueur à leur égard ; ils viennent à peine de rejoindre le culte. »

[Mathael]

J’ai pas compris le noble me parle directement ou bien via le traducteur ?

Sitôt que ses mains furent déliées, Mathael se les passa sur son visage pou évaluer les dégâts qu’il avait subit ; à en juger par le relief exotique de sa face, et sans bénéficier d’un miroir, l’elfe supposa qu’il devait avoir une assez mauvaise mine. Tandis qu’il grimaçait en sentant ses joues tuméfiées, il écouta les paroles du nouveau venu, paroles qui ne firent que lui confirmer qu’il y avait une méprise quelque part dans cette histoire.
Un banquet en son honneur ? Une divinité qu’il était censé partager avec ses agresseurs ? Le premier réflexe du poète était d’expliquer à ces individus qu’ils se trompaient de personne, mais Mathael s’en garda bien, jugeant que ces mystérieux individus auraient peut-être moins de scrupules à le tuer maintenant qu’il avait vu un de leurs visages. Par ailleurs, la curiosité de l’elfe avait été piquée au vif, et Mathael se demandait bien ce que pouvait contenir cette satanée lettre.
Saluant d’un bref signe de tête son interlocuteur, il improvisa ces paroles :

-Allons… allons donc à ce banquet. Puisque vous semblez décidés à me traiter convenablement, peut-être pourriez vous me rendre la missive que vous m’avez, euh… impoliment dérobée ?

[[MJ] Abhorash]

Via le traducteur ; celui-ci va rester à tes cotés pendant un petit moment

Le visage de Mathael est désormais orné de nombreuses bosses, ce qui lui vaut un air attristé du noble, qui semble dire que son beau visage est gaspillé, à présent. Le noble passe sur le petit commentaire de Mathael, et tape dans ses mains une fois ; un servant portant la livrée de son maitre s'avance, et lui donne la lettre avec une courbette. Le noble frappe une deuxième fois dans ses mains, et le valet sort du champ de vue de Mathael, et revient avec une crème blanche sur les mains, qu'il applique sur le visage de l'elfe.
Celui-ci se sent déjà mieux. Le noble, satisfait, frappe encore une fois, et le valet revient avec la lettre. Il la tend à Mathael, qui la prend avec rapidité. Le valet disparait dans l'ombre de l'un des coins de la ruelle, et on laisse à Mathael le temps de lire la lettre.

Cher sieur Siegfried von Dampt, fils de Sigmund von Dampt, ect, ect, je vous prie d'accepter mes plus sincères condoléances pour la perte de votre père ; cependant celui-ci nuisait à nos affaires, et c'est avec empressement que je dois vous annoncer que j'ai enfin contacté l'elfe ( c'est d'ailleurs lui qui vous apporte cette lettre ).
C'est un fils des Ethar, prénommé Mathael, agé de plus d'une centaine d'années. Au fond de lui, c'est un aventurier, et il ne voudra pas trahir sa promesse au "mourant" que je suis. Cependant c'est aussi le fils de son père, qui est lui-meme le fils de son père, ect, ect, et il a une part de Dieu en lui ainsi que . Je suis sur que vous trouverez en lui celui que vous aurez besoin.
Je ne puis prédir avec exactitude ses réactions, mais je pressent qu'il vous donnera du fil à retordre et que vous aurez commencé à le cuisiner. Cependant, une fois cette lettre obtenue et lue, rendez-la lui afin qu'il en prenne connaissance. Cela est vital pour notre reste de notre plan.

1547953 487662 579.2154 5454897789



Votre ami, qui vous souhaite gloire et prospérité dans votre entreprise
G....

La suite de chiffres attire l'attention de Mathael, ainsi que le gros blanc qui les suit. De plus, le nom de l'auteur de la lettre a été effacé malhabilement, si bien qu'on devine quelques lettres, mais pas assez pour reconstituer un nom, tout comme après le passage sur son lien avec le "Dieu"... Tout cela est louche, et donne le vertige à Mathael ; dans quoi s'est-il fourré à son insu?

[Mathael]

Tandis que l’interprète rapportait ses paroles au noble, Mathael eut l’heureuse surprise de voir une sorte de valet lui apporter une pommade pour son visage ; se passant l’onguent sur ses bosses, l’elfe sentit une partie de sa douleur disparaitre. De toute évidence, ses ravisseurs étaient à présent bien décidés à le dorloter. Mais si l’allègement de ses souffrances soulageait grandement le poète, celui-ci n’avait aucunement envie d’abandonner sa méfiance : trop d’éléments lui échappaient encore.
Lorsqu’on lui offrit la fameuse lettre qui l’avait plongé dans ces embrouilles, Mathael se dit qu’il allait enfin comprendre ce qui lui était arrivé, et découvrir pour qui ses agresseurs le prenaient ; mais la lecture de la missive ne fit qu’accroître sa confusion, notamment lorsqu’il s’aperçut qu’il n’y avait aucunement erreur sur la personne : c’était bien lui, Mathael Ethar, que ces hommes cherchaient ! Et, à en croire l’insistance sur sa lignée, son fameux « sang bleu » n’était pas étranger à cette affaire.
D’une certaine façon, il y avait une ironie mordante dans cette histoire : Mathael Ethar, le mouton noir de sa famille, le moins princier de tous les bien-nés d’Ulthuan, se retrouvant plongé dans une sombre affaire à cause de ces origines ; mais présentement, le poète était trop préoccupé pour apprécier l’humour du Destin. De toute évidence, ces gens entendaient se servir de lui ; et ayant déjà pu goûté à la brutalité de leurs méthodes, il ne voulait pas rester trop longtemps un jouet entre leurs mains.
Puisant dans ses vieux souvenirs, aux temps de son éducation au manoir familial, Mathael s’efforça de prendre un ton aristocratique, puisque c’était visiblement pour ses origines qu’on l’avait choisi, et dicta au traducteur de l’air le plus assuré qu’il pouvait, c'est-à-dire malheureusement pas grand-chose, avec son visage encore à moitié tuméfié et son souffle qui se remettait lentement de l’interrogatoire :

-Je vous remercie pour cette lettre et pour votre crème. Toutefois, je me doute bien que vous ne m’invitez pas à festoyer simplement pour le plaisir de ma compagnie. Aussi, dites à votre maître que s’il espère une collaboration active de ma part, il serait fort aimable de me préciser plus en avant ce qu’il attend de moi.

Remarquant brutalement qu’il lui manquait des affaires, il ajouta :

-Au fait, je vous serais également reconnaissant de passer prendre mon sac de voyage à l’auberge où vous m’avez, euh… recueilli. Il contient quelques poèmes auxquels je suis très attaché ; j’espère que vous me comprendrez…

[[MJ] Abhorash]

Le noble hoche sobrement la tête en écoutant le jeune elfe parler ; enfin, il se mit à rire doucement. Il fait mine d'essuyer des larmes de rire, puis se rend compte que cet amusement n'est pas partagé.

« Ah, vous avez décidément beaucoup à apprendre. Bien sur que nous faisons ce banquet en votre honneur, sans aucune contrepartie! Quand à vos poèmes, ha, ha, ha! J'ai hâte de les lire! » lui fait-il avec un clin d'œil malicieux. Il tousse en voyant que son interlocuteur est perplexe, et lui fait « Nous devons nous rendre à ma maison, afin de vous trouver des vêtements d'apparat! Ensuite... nous irons au banquet. Allez, venez. »

Le noble tape l'elfe dans le dos, et lui fait signe de marcher ; quelques pas devant Mathael, qui s'est retourné, une chaise à porteur les attends. L'homme monte dedans, et l'elfe le suit, perplexe...

***

Après plusieurs minutes de cahotage dans les rues, la chaise s'arrête devant une grande maison. Elle comporte au moins trois étages sans compter le rez de chaussée, et même le heurtoir est luxueux. Il représente Sigmar et son marteau sur une pile de corps d'orques, avec quelques nains à droite et des hommes à gauches, qui fêtent leur triomphe.
Un des porteurs de chaises se dirige à grands pas vers le heurtoir et frappe la porte une fois ; celle-ci s'ouvre dans un grondement presque assourdissant, et laisse entrevoir un monde de richesses. Un homme, un valet, salue le noble puis Mathael, et les guides à travers des pièces immenses, remplies de bibelots anciens, de livres poussiéreux et de gens affairés jusqu'à une pièce à peine plus grande que la taverne entière, remplies de vêtements en soie, en lin, brodés par les meilleurs tisserands et tous à la dernière mode.

« Faites comme chez vous, valet trente-deux s'occupera de vous faire essayer vos sélections et des les ajuster à votre taille. »

Le valet trente-deux s'incline devant Mathael, et le noble quitte la pièce à grands pas, toujours suivi de l'homme qui les a accueilli à l'entrée.

[Mathael]

Dis donc le traducteur il me colle toujours ou pas ? Essaye de le préciser tout le temps stp

Décidément, ce noble ne plaisait pas dut tout à Mathael. Un homme qui riait avec un autre comme de vieux amis après l’avoir fait passé à tabac n’occupait qu’une place très réduite dans le cœur de l’elfe. Aussi est-ce avec une certaine méfiance qu’il monta dans la chaise à porteur qui lui était offerte, et qu’il garda le silence tout au long du trajet, tentant vainement de comprendre ce qui était en train de lui arriver. Lorsqu’il descendit de la chaise, dans un quartier tout à fait différent, le poète songea qu’aussi dorée que serait la cage, il restait le prisonnier de cet inquiétant personnage.
Voyant la maison du noble, Mathael songea qu’en l’occurrence, la cage était des plus dorées. Le luxe affiché, et même débordant, qui se reflétait à la fois à l’extérieur et à l’intérieur des murs de cette somptueuse demeure n’était pas sans rappeler le désir d’ostentation des Princes d’Ulthuan… cette même ostentation qui avait poussé Mathael à quitter sa famille pour une vie de bohême. Son hôte lui plaisait de moins en moins, et lorsqu’il se rendit compte que ce pédant personnage ne daignait même pas apprendre les noms de ses serviteurs, l’elfe décida qu’il était en droit de mépriser intérieurement un tel aristocrate.
Resté seul avec le valet, l’elfe tâcha de se donner un air aimable, et salua poliment, dans son faible reikspiel :

-Guten tag, wie heissen Sie ? (bonjour, comment vous appelez-vous ?)

Le poète se tourna ensuite vers les habits qui étaient étalés devant lui. Il voyait bien à leur raffinement qu’il s’agissait de tenues de luxe, mais sa méconnaissance des modes vestimentaires du Vieux Monde l’empêchait de juger du goût de celui qui les avaient choisi ; aussi fit-t-il simplement à son tailleur :

-Ich weiss nicht, euh… welches Kleidung wählen. Wählen Sie. (je ne sais quel habit choisir. Choisissez)