[Région] Moussillon

[[MJ] The Puppet Master]

Un instant de silence vient rendre compte de la réflexion qui agite le pauvre bougre auquel Absinthe réclame l'asile pour la nuit.

Va p-p-pour 15 ! Ap-p-proche mais p-p-prends ga-garde à m-ma f-f-fourch' si tu.. tu... te dédis !

Les bégaiements redoublent trahissant l'anxiété du bonhomme, à moins que ce ne soit l'appât du gain qui l'excite. Quoi qu'il en soit, sur sa route vers Couronne, Absinthe de Fléole est enfin parvenu à obtenir un refuge pour passer la nuit.

Pénétrant finalement dans l'horrible taudis, le jeune homme et son serviteur remarquent une table de bois et deux bancs couverts d'une épaisse couche de crasse graisseuse, dans un coin est installée une paillasse et quelques couvertures. Au-dessus, est aménagé un autre couchage auquel on accède à l'aide d'une échelle rudimentaire. De là, sortent de l'ombre trois têtes blondes aux joues creusées.

R-restez couchés l-l-les mor-morveux !

Non loin, un âtre exhale une légère fumée grise qui prend à la gorge et irrite les yeux. Sur le feu se trouve une marmite dans laquelle chauffe une soupe au fumet douteux.

Assoyez-vous...

L'homme, sans quitter ses "hôtes" des yeux, s'installe sur un des bancs, suivi par le gamin toujours accroché à ses pantalons, et d'une main, l'autre tenant la fourche rouillée, porte à sa bouche une écuelle fumante. Il absorbe le liquide dans un bruit de succion typique de la paysannerie bretonnienne telle que les nobles aiment à la décrire. D'un geste de la tête, il invite Absinthe de Fléole et Saturnin à se servir dans la marmite. Il pousse ensuite du coude le gamin à ses côtés. Ce dernier le lâche enfin et va s'enrouler dans une couverture miteuse sur la paillasse au sol.